![\"\"](\"http:\/\/www.memoria-viva.fr\/wp-content\/uploads\/2018\/10\/1212_gerald_bloncourt.jpg\")
<\/a><\/p>\n\u201cJ\u2019ai pris parti : je ne suis pas un marchand de photographies, je suis un franc-tireur de l\u2019image<\/em>\u201d<\/strong><\/p>\n G\u00e9rald Bloncourt<\/strong><\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n \u00ab\u00a0J\u2019ai parcouru ces r\u00e9gions o\u00f9 naquirent les grands d\u00e9couvreurs du Monde, Henri le navigateur, Vasco de Gama… J\u2019ai vu les sordides bidonvilles des bas-fonds de Lisbonne… J\u2019ai suivi les routes de l\u2019immigration… J\u2019ai v\u00e9cu les rendez-vous des passeurs clandestins de Porto, mont\u00e9 les chemin de Chaves, parl\u00e9 avec le petit berger au manteau de paille, go\u00fbt\u00e9 l\u2019aurore dans les Pyr\u00e9n\u00e9es, go\u00fbt d\u2019hiver, de pleur\u00e9sie, d\u2019angoisse… Je me suis m\u00eal\u00e9 aux longues files d\u2019attentes en gare d\u2019Hendaye… Ici, derri\u00e8re chacun de ces visages il y a le Portugal, son demi-si\u00e8cle d\u2019obscurit\u00e9, de mis\u00e8res, d\u2019oppression…\u00a0\u00bb<\/em><\/p>\n <\/p>\n \u00ab\u00a0Ce 2 mai 1974, je reviens de Lisbonne… Je ram\u00e8ne un \u0153illet rouge… un des centaines de milliers d\u2019\u0153illets rouges du premier mai de la libert\u00e9… je rentre les mains pleines de toutes ces mains tendues… Peuple tranquille et bon, travailleur et honn\u00eate, tu viens de mettre \u00e0 bas \u2013 avec tes fils, soldats, ouvriers, paysans, tes militants tortur\u00e9s \u2013 le r\u00e9gime fasciste de Salazar et de son successeur Caetano… Je rentre avec encore des larmes de joie… Avec la confiance de l\u2019espoir, cueilli aux coins de toutes ces rues o\u00f9 l\u2019on n\u2019en finit plus de se retrouver.\u00a0\u00bb<\/em><\/p>\n <\/p>\n \u201cL\u2019\u00e9poque de la guerre d\u2019Alg\u00e9rie a \u00e9t\u00e9 pour moi un prodigieux vivier d\u2019images. Les manifestations succ\u00e9daient aux manifestations, les gr\u00e8ves aux gr\u00e8ves. Je d\u00e9couvrais \u00e0 mon grand \u00e9tonnement, le racisme gangr\u00e9nant des couches de la population laborieuse. Infectant quelques fois d\u2019autres immigr\u00e9es ou enfants d\u2019immigr\u00e9es qui se consid\u00e9raient \u201cplus fran\u00e7ais\u201d que les arabes parce qu\u2019eux-m\u00eames europ\u00e9ens.<\/em><\/p>\n Une de mes fa\u00e7ons de lutter contre cette x\u00e9nophobie \u00e9tait de montrer dans toute leur humanit\u00e9, ces femmes alg\u00e9riennes ou portugaises s\u2019occupant de leurs enfants, luttant pour maintenir la propret\u00e9 dans leurs bidonvilles boueux. Je m\u2019effor\u00e7ais de pr\u00e9senter ces ouvriers travaillant \u00e0 l\u2019\u00e9dification d\u2019immenses constructions. Je photographiais leurs visages souvent sympathiques, affables, suscitant le respect. La qualit\u00e9 de leurs efforts et la beaut\u00e9 de leurs gestes. Les risques pris aussi. J\u2019essayais d\u2019illustrer l\u2019id\u00e9e que nous faisions tous partie de la m\u00eame soci\u00e9t\u00e9 dans laquelle nous devions tous nous c\u00f4toyer, nous accepter et nous estimer<\/em>\u201d.<\/p>\n <\/p>\n Un jour, j\u2019ai rencontr\u00e9 l\u2019homme qui a photographi\u00e9 mon enfance. Il s\u2019appelle G\u00e9rald Bloncourt. Il est n\u00e9 en Ha\u00efti et moi au Portugal. Nous vivons en France, D\u00e9cid\u00e9ment il y a de plus en plus d\u2019\u00e9trangers dans le monde.<\/p>\n C\u2019est un moment rare que de mettre des images, des photos sur des souvenirs d\u2019enfance toujours fuyants. Les photos viennent r\u00e9veiller notre m\u00e9moire, la provoquer, la taquiner, lui donner des frissons. C\u2019est un moment d\u2019une nostalgie douce et r\u00e9paratrice. Les ruptures s\u2019estompent entre pass\u00e9 et pr\u00e9sent. A ce moment-l\u00e0, une histoire se reconstruit dans notre imaginaire. C\u2019est notre histoire. A la lumi\u00e8re des photos, nous avons exist\u00e9.<\/p>\n Notre m\u00e9moire ne nous a pas trahis, les photos la r\u00e9confortent. A la lumi\u00e8re des photos, nous pouvons raconter \u00e0 nos enfants comment c\u2019\u00e9tait un bidonville avec de la boue par terre. Ou les quais d\u2019une gare parisienne un jour si froid de l\u2019hiver 1965. Comment c\u2019\u00e9tait \u201cdouce France, cher pays de mon enfance\u201d sous la dictature de la \u201cpr\u00e9fecture, service des \u00e9trangers\u201d.\u00a0<\/p>\n A la lumi\u00e8re des photos de G\u00e9rald Bloncourt, j\u2019ai retrouv\u00e9 mon enfance en transit \u00e0 Hendaye, d\u00e9barquant \u00e0 Austerlitz en direction d\u2019un bidonville quelques part dans la banlieue au pied d\u2019une muraille d\u2019immeubles et de tours. J\u2019ai retrouv\u00e9 les photos qui manquent\u00a0 \u00e0 mon album de famille, \u00e0 ma m\u00e9moire collective. Des milliers de gens en fuite traversent ses photos. J\u2019y ai vu la violence qui est faite \u00e0 ceux qui partent.<\/p>\nVisages au Portugal<\/em> de <\/strong>G\u00e9<\/strong>rald Bloncourt.<\/strong><\/h3>\n
Entre ciel et terre<\/em> (carnet de notes de voyages) <\/strong>de <\/strong>G\u00e9<\/strong>rald Bloncourt.<\/strong><\/h3>\n
Le regard engag\u00e9. Parcours d\u2019un franc-tireur de l\u2019image <\/strong><\/em>de <\/strong>G\u00e9<\/strong>rald Bloncourt.<\/strong><\/h3>\n
Le photographe de mon enfance<\/em> par Jos\u00e9 Vieira
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